INCURABLE. (fragmento) David Huerta

Capítulo I

Simulacro

El mundo es una mancha en el espejo.
Todo cabe en la bolsa del día, incluso cuando gotas de azogue
se vuelcan en la boca, hacen enmudecer, aplastan
con finas patas de insecto las palabras del alma humana.

El mundo es una mancha sobre el mar del espejo,
una espiga de cristal arrugado y silencioso,
una aguja basáltica atorada en los ojos de la niña desnuda.

En medio de la calle, con el ruido de la ciudad como otra ciudad
conectada en la pantalla de la respiración,
veo en mis manos los restos del espejo: tiro todo a la bolsa y
sigo mi camino,
todo cabe en la bolsa del día, incluso la palabra incluso,
un manchón negro en la línea que se va deshojando en la boca.

Si me acercara, con un sonido genital y absolutamente húmedo,
tocando las paredes del miedo con manos espaciosas y una
circulación de letras aplastadas contra la linfa color de olvido;
si me acercara, seco y coordinado en los pliegues, oyendo el paso
de los otros en el techo,
una legión sorda, un estertor de marabunta, un hueso
desmoronándose,
una lluvia caliza por el suelo, en el paladar;
si me acercara, si desmenuzara una figurilla con los dedos que
gotean vino;
si me procurara un placer, un desvío, un tocamiento de nubes o
un roce plateado,
un manoseo en el oro, un deslizarse en la entrepierna de los
muebles para dormir ahí un sueño de saliva y silencio;
si me acercara, dando en el tiempo un acorde caliginoso, un tempo
fúnebre de reunión a oscuras…

¿Cómo comprobar entonces que estás ahí,
construido en el plinto de tu ser sujeto, continuo y manifestado
como un dato hundido en el fango de la evidencia,
pensando en medio de las cosas, entero y positivo como un
número estupendo? ¿Cómo saberlo, cómo sacarte de la
multitud.
del tiempo, de los apretados espacios ponerte frente a mis ojos
como un discurso impreso,
como una tinta fluvial en las venas del mediodía?
¿Cómo sentir el jugo de tu vuelo, tu anatomía que fluye entre los
objetos maltratados;
tu percepción que registra el mundo como lo que es, la mancha
en el espejo, el simulacro?….

Rubén. Luis Britto García.

Traga Rubén no brinques Rubén sóplate Rubén no te orines en la cama Rubén no toques Rubén no llores Rubén estate quieto Rubén no saltes en la cama Rubén no saques la cabeza por la ventanilla Rubén no rompas el vaso Rubén, Rubén no le saques la lengua a la maestra Rubén no rayes las paredes Rubén di los buenos días Rubén deja el yoyo Rubén no juegues trompo Rubén no faltes al catecismo Rubén amárrate la trenza del zapato Rubén haz las tareas Rubén no rompas los juguetes Rubén reza Rubén no te metas el dedo en la nariz Rubén no juegues con la comida no te pases la vida jugando la vida Rubén.

Estudia Rubén no te jubiles Rubén no fumes Rubén no salgas con tus compañeros Rubén no te pelees con tus amigos Rubén, Rubén no te montes en la parrilla de las motos Rubén estudia la química Rubén no trasnoches Rubén no corras Rubén no ensucies tantas camisetas Rubén saluda a la comadre Paulina Rubén no andes en patota Rubén no hables tanto, estudia la matemática Rubén no te metas con la muchacha del servicio Rubén no pongas tan alto el tocadisco Rubén no cantes serenatas Rubén no te pongas de delegado de curso Rubén no te comprometas Rubén no te vayas a dejar raspar Rubén no le respondas a tu padre Rubén, Rubén córtate el pelo, coge ejemplo Rubén.

Rubén no manifiestes, no cantes el Belachao Rubén, Rubén no protestes profesores, no dejes que te metan en la lista negra Rubén, Rubén quita esos afiches del cheguevara, no digas yankis go home Rubén, Rubén no repartas hojitas, no pintes los muros Rubén, no siembres la zozobra en las instituciones Rubén, Rubén no quemes caucho, no agites Rubén, Rubén no me agonices, no me mortifiques Rubén, Rubén modérate, Rubén compórtate, Rubén aquiétate, Rubén componte.

Rubén no corras Rubén no grites Rubén no brinques Rubén no saltes Rubén no pases frente a los guardias Rubén no enfrentes los policías Rubén no dejes que te disparen Rubén no saltes Rubén no grites Rubén no sangres Rubén no caigas.

No te mueras, Rubén.

TABAQUERÍA (ÁLVARO DE CAMPOS)

No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo.

Ventanas de mi cuarto,
cuarto de uno de los millones en el mundo que nadie sabe quién son
(y si lo supiesen, ¿qué sabrían?)
Ventanas que dan al misterio de una calle cruzada constantemente por la gente,
calle inaccesible a todos los pensamientos,
real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta,
con el misterio de las cosas bajo las piedras y los seres,
con el de la muerte que traza manchas húmedas en las paredes,
con el del destino que conduce al carro de todo por la calle de nada.

Hoy estoy convencido como si supiese la verdad,
lúcido como su estuviese por morir
y no tuviese más hermandad con las cosas que la de una despedida,
y la hilera de trenes de un convoy desfila frente a mí
y hay un largo silbido
dentro de mi cráneo
y hay una sacudida en mis nervios y crujen mis huesos en la arrancada.

Hoy estoy perplejo, como quien pensó y encontró y olvidó,
hoy estoy dividido entre la lealtad que debo
a la Tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
y la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.

Fallé en todo.
Como no tuve propósito alguno tal vez todo fue nada.
Lo que me enseñaron
lo eché por la ventana del traspatio.
Ayer fui al campo con grandes propósitos.
encontré sólo hierbas y árboles
y la gente que había era igual a la otra.
Dejo la ventana y me siento en una silla. ¿En qué he de pensar?

¿Qué puedo saber de lo que seré, yo que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? ¡Pienso ser tantas cosas!
¡Y hay tantos que piensan ser esas mismas cosas que no podemos ser tantos!

¿Genio? En este momento
cien mil cerebros se creen en sueños genios como yo
y la historia no recordará, ¿quién sabe?, ni uno,
y sólo habrá un muladar para tantas futuras conquistas.
No, no creo en mí.
¡En tantos manicomios hay tantos locos con tantas certezas!
Yo, que no tengo ninguna ¿puedo estar en lo cierto?
No, en mí no creo.
¿En cuántas buhardillas y no-buhardillas del mundo
genios-para-sí-mismos a esta hora están soñando?
¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas
-sí, de veras altas y nobles y lúcidas-
quizá realizables,
no verán nunca la luz del sol real ni llegarán a oídos de la gente?

El mundo es para los que nacieron para conquistarlo
no para los que sueñan que pueden conquistarlo, aunque tengan razón.
He soñado más que todas las hazañas de Napoleón.
He abrazado en mi pecho hipotético más humanidades que Cristo,
he pensado en secreto más filosofías que las escritas por ningún Kant.
Pero soy y seré siempre el de la buhardilla,
aunque no viva en ella.
Seré siempre el que no nació para eso.
Seré siempre sólo el que tenía algunas cualidades,
seré siempre el que aguardó que le abrieran la puerta frente a un muro que no tenía puerta,
el que cantó el cántico del Infinito en un gallinero,
el que oyó la voz de Dios en un pozo cegado.
¿Creer en mí? Ni en mí ni en nada.
Derrame la naturaleza su sol y su lluvia
sobre mi ardiente cabeza y que su viento me despeine
y después que venga lo que viniere o tiene que venir o no ha de venir.
Esclavos cardíacos de las estrellas,
conquistamos al mundo antes de levantarnos de la cama;
nos despertamos y se vuelve opaco;
salimos a la calle y se vuelve ajeno,
es la tierra y el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.

(Come chocolates, muchacha,
¡Come chocolates!
Mira que no hay metafísica en el mundo como los chocolates,
mira que todas las religiones enseñan menos que la confitería.
¡Come, sucia muchacha, come!
¡Si yo pudiese comer chocolates con la misma verdad con que tú los comes!
Pero yo pienso y al arrancar el papel de plata, que es de estaño,
echo por tierra todo, mi vida misma.)

Queda al menos la amargura de lo que nunca seré,
la caligrafía rápida de estos versos,
pórtico que mira hacia lo imposible.
Al menos me otorgo a mí mismo un desprecio sin lágrimas,
noble al menos por el gesto amplio con que arrojo,
sin prenda, la ropa sucia que soy al tumulto del mundo
y me quedo en casa sin camisa.

(Tú que consuelas y no existes, y por eso consuelas,
Diosa griega, estatua engendrada viva,
patricia romana, imposible y nefasta,
princesa de los trovadores, escotada marquesa del dieciocho,
cocotte célebre del tiempo de nuestros abuelos,
o no sé cual moderna -no acierto bien la cual-
sea lo que seas y la que seas, ¡si puedes inspirar, inspírame!
Mi corazón es un balde vacío.
Como invocan espíritus los que invocan espíritus me invoco,
me invoco a mí mismo y nada aparece.
Me acerco a la ventana y veo la calle con una nitidez absoluta.
Veo las tiendas, la acera, veo los coches que pasan,
veo los entes vivos vestidos que pasan,
veo los perros que también existen,
y todo esto me parece una condena a la degradación
y todo esto, como todo, me es ajeno.)

Viví, estudié, amé y hasta tuve fe.
Hoy no hay mendigo al que no envidie sólo por ser él y no yo.

En cada uno veo el andrajo, la llaga y la mentira.
y pienso: tal vez nunca viviste, ni estudiaste, ni amaste, ni creíste
(Porque es posible dar realidad a todo esto sin hacer nada de todo esto.)
Tal vez has existido apenas como la lagartija a la que cortan el rabo
Y el rabo salta, separado del cuerpo.

Hice conmigo lo que no sabía hacer.
Y no hice lo que podía.
El disfraz que me puse no era el mío.
Creyeron que yo era el que no era, no los desmentí y me perdí.
Cuando quise arrancarme la máscara,
la tenía pegada a la cara.
Cuando la arranqué y me vi en el espejo,
estaba desfigurado.
Estaba borracho, no podía entrar en mi disfraz.
Lo acosté y me quedé afuera,
Dormí en el guardarropa
como un perro tolerado por la gerencia
por ser inofensivo.
Voy a escribir este cuento para probar que soy sublime.

Esencia musical de mis versos inútiles,
quién pudiera encontrarte como cosa que yo hice
y no encontrarme siempre enfrente de la Tabaquería de enfrente:
Pisan los pies la conciencia de estar existiendo
como un tapete en el que tropieza un borracho
o la esterilla que se roban los gitanos y que no vale nada.

El Dueño de la Tabaquería aparece en la puerta y se instala contra la puerta.
Con la incomodidad del que tiene el cuello torcido,
con la incomodidad de un alma torcida, lo veo.
El morirá y yo moriré.
El dejará su rótulo y yo dejaré mis versos.
En un momento dado morirá el rótulo y morirán mis versos.
Después, en otro momento, morirán la calle donde estaba pintado el rótulo
y el idioma en que fueron escritos los versos.
Después morirá el planeta gigante donde pasó todo esto.
En otros planetas de otros sistemas algo parecido a la gente
continuará haciendo cosas parecidas a versos,
parecidas a vivir bajo un rótulo de tienda,
siempre una cosa frente a otra cosa,
siempre una cosa tan inútil como la otra,
siempre lo imposible tan estúpido como lo real,
siempre el misterio del fondo tan cierto como el misterio de la superficie,
siempre ésta o aquella cosa o ni una cosa ni la otra.

Un hombre entra a la Tabaquería (¿para comprar tabaco?),
y la realidad plausible cae de repente sobre mí.
Me enderezo a medias, enérgico, convencido, humano,
y se me ocurren estos versos en que diré lo contrario.

Enciendo un cigarro al pensar en escribirlos
y saboreo en el cigarro la libertad de todos los pensamientos.
Fumo y sigo al humo con mi estela,
y gozo, en un momento sensible y alerta,
la liberación de todas las especulaciones
y la conciencia de que la metafísica es el resultado de una indisposición.
y después de esto me reclino en mi silla
y continúo fumando.
Seguiré fumando hasta que el destino lo quiera.

(Si me casase con la hija de la lavandera
quizá sería feliz).
Visto esto, me levanto. Me acerco a la ventana.
El hombre sale de la Tabaquería (¿guarda el cambio en la bolsa del pantalón?),
ah, lo conozco, es Estevez, que ignora la metafísica.
(El Dueño de la Tabaquería aparece en la puerta).
Movido por un instinto adivinatorio, Estevez se vuelve y me reconoce;
me saluda con la mano y yo le grito ¡Adiós, Estevez! y el universo
se reconstruye en mí sin ideal ni esperanza 
y el Dueño de la tabaquería sonríe.

ELEUSIS. HEGEL

   A Hölderlin (agosto 1796)
 
En torno a mí, dentro de mí la calma habita —los atareados
con su incansable ansia duermen, proporcionándome la libertad
y el ocio—, gracias a ti, liberadora mía,
¡oh noche! Con tu blanco cendal de neblina
cubre la luna la frontera incierta
de las lomas lejanas; amablemente me llama
la clara franja de aquél lago;
se aleja el recuerdo del tumulto monótono del día,
como si hubiera años de distancia entre él y el ahora.
Y tu imagen, querido, se presenta a mí; tu imagen
y el placer de los días que han huido, aunque pronto los borra
la dulce espera de volver a vernos…
Se me presenta la escena del abrazo
anhelado, fogoso; más tarde las preguntas, el interrogatorio
más profundo, recíproco,
tras cuanto en actitud, en expresión y carácter
el tiempo haya cambiado en el amigo… placer de la certeza
hallar más firme, más madura aún la lealtad de la vieja alianza,
alianza sin sellos ni promesas
de vivir solamente por la libre verdad y nunca, nunca,
en paz con el precepto que opiniones y afectos reglamenta.
Ahora con la inerte realidad pacta el deseo
que atravesando montes y ríos fácilmente hacia ti me llevó,
pero pronto un suspiro lanza su desacuerdo
y con él huye el sueño de dulces fantasías.
 
Mi vista hacia la eterna bóveda celestial se alza,
hacia vosotros, ¡astros radiantes de la noche!,
y el olvido de todo, deseos y esperanzas,
de vuestra eternidad fluye y desciende.
 
(El sentir se diluye en la contemplación;
lo que llamaba mío ya no existe;
hundo mi yo en lo inconmensurable,
soy en ello, todo soy, soy sólo ello.
Regresa el pensamiento, al que extraña
y asusta el infinito, y en su asombro no capta
esta visión en su profundidad.
La fantasía acerca a los sentidos lo eterno
y lo enlaza con formas)…
¡bienvenidos seáis,
oh elevados espíritus, altas sombras,
fuentes de perfección resplandecientes!
No me asusta… Yo siento que es mi patria también
el éter, el fervor, el brillo que os baña.
¡Que salten y abran ahora mismo las puertas de tu santuario,
oh Ceres que reinaste en Eleusis!
Borracho de entusiasmo captaría yo ahora
visiones de tu entorno,
comprendería tus revelaciones,
sabría interpretar de tus imágenes el sentido elevado,
oiría los himnos del banquete divino,
sus altos juicios y consejos…
 
Pero tu estruendo ha enmudecido, ¡oh Diosa!
Los dioses han huido de altares consagrados
y se han vuelto al Olimpo;
¡huyó del profano sepulcro de los hombres
de la inocencia el genio, que aquí les encantaba!…
Tus sabios sacerdotes callaron; de tus sagrados ritos
no llegó hasta nosotros tono alguno… En vano busca
el investigador, más por curiosidad que por amor,
a la sabiduría (tal hay en los que buscan y a Ti te menosprecian)…
 
¡Por dominarlas cavan en busca de palabras
que conserven la huella de tu excelso sentido!
¡En vano! Sólo atrapan polvo, polvo y ceniza
en las que no retorna nunca jamás tu vida.
¡Aunque lo inanimado y el moho las contentan
a los eternos muertos!…, ¡los muy sobrios!…, en balde…,
no hay señal de tus fiestas ni huella de tu imagen.
Era para tu hijo tan abundante en altas enseñanzas tu culto,
tan sagrada la hondura del sentimiento inexpresable,
que no creyó dignos de ellos secos signos.
Pues casi no era el pensamiento, aunque sí el alma,
que sin tiempo ni espacio, absorta en el pensar de lo infinito
se olvidó de sí misma y se despierta ahora de nuevo a la conciencia.
Pero quien de ello quiera hablar a otros,
aún con lengua de ángel, sentirá en las palabras su miseria.
Y le horroriza tanto haberlas empleado en empequeñecerlo
al pensar lo sagrado, que el habla le parece pecado
y en vivo se clausura así mismo la boca.
Lo que así el consagrado así mismo, una ley sabia
prohibió a los más pobres espíritus hacer saber
cuanto vieran, oyeran o sintieran en la noche sagrada:
para que a los mejores su estrépito abusivo
no molestara en su recogimiento ni en su hueco negocio de palabras
les llevara a enojarse con lo sagrado mismo, y para que éste
no fuera así arrojado entre inmundicias, para que nunca
se confiara a la memoria, ni tampoco
fuera juguete ni mercancía del sofista
vendida igual que un óbolo,
ni manto del farsante redicho, ni tampoco
férula del muchacho piadoso, y tan vacío
quedara al fin que solamente en un eco extrañas lenguas
siguieran conservando raíces de su vida.
Porque tus hijos, Diosa, no exhibieron
por calles y por plazas tu honor, sino que avaros
en el santuario de su pecho lo guardaban.
Por eso no vivías tú en su boca.
Te honraban con su vida. Aún vives en sus hechos.
¡También en esta noche te he escuchado, divinidad sagrada,
a ti, que me revelas a menudo la vida de tus hijos;
s ti, que yo presiento que a menudo eres el alma de sus hechos!
Eres el alto pensamiento, la fe sincera,
que una Deidad, aunque todo se hunda, nunca se desmorona.
 
 
G. W. F. Hegel, Escritos de Juventud (Madrid: Fondo de Cultura Económica, 1978), 213-5.

LA PROTESTA en la Urbe / ELECTRO DANCE ARTI — URB4NO.

MANIFESTO

Le debo más a los que me han herido de lo que me atrevo admitir constantemente

La protesta como acto de expresión. En las calles a veces veo cosas difíciles de ver. A tantos niños de corta edad pidiendo dinero desamparados y quisiera tener todo el dinero del mundo para dárselos. Me acuesto en el pastito ya muy largo de uno de los parques donde más he pasado tiempo, o a veces voy a corer a La loma y encuentro en ella un sitio con poco alumbrado público y la seguridad no me hace sentir seguro.

Veo en muchos sitios estancados a personajes que entre las drogas y la guerra del narco tratan de sobrevivir de sus maneras más nobles posibles. La protesta es la ley de la calle. La protesta puede ser, en definitiva algo grotesco, evidentemente más cuando grotesco es lo que señalan: es duro ver la realidad con los ojos de recién nacido: todo encandila.

La luz no es tan sublime y deliciosa en nuestras primeras horas pero aprenderemos con el paso de nuestro tiempo y lenguaje en el mundo a llamarla y reconocerla igual que la sabiduría. Tan rico y refrescante como un manto sagrado, como el agua del río dulce. Encontrar en el ocio las horas más sagradas tanto como en el recreo el mejor momento para estar con los amigos.

Te acercas a un espacio dañado y ves como todos son indiferentes y sientes terrible rabia por no poder ser comprendido. Tu mente no sabe qué decir y lo más importante es grabar algo en grande en la barda: pinche gobierno puto.

Todos sabemos quienes son los que tienen esas aspiraciones de volverse lo que hemos sufrido todo este tiempo y reconocido desde la era de los periódicos. Cuando eso era algo relevante. Los memes han sacralizado las burlas pero también demacrado la palabra.

Mi abuela me cuenta su madre la regañaba de leer y ella escondida debajo de su cama en un rancho de Nayarit leía sus libros que consideraban endemoniados. Mi abuela siempre tan erudita como muy pocas, pero sumisa como muchas mujeres de su generación. Una santa, una diosa, una crítica hermosa, preciosa. Victoria es la Victoria  más grande que existe. Victoria es mi única victoria, mi madre. La madre de mi madre. La señora más grande en vida y la que mi corazón siempre tendrá más cerca que alguna otra.

La protesta a veces es dura pero también una pintura tan fresca y bien ejecutada buscando impactar y aludir al imaginario. La protesta puede ser despiadada pero también creativa, artística y sublime como cualquier conquista desde Magno hasta Hidalgo, pero también Bolivar y Buda, también las ficciones que reflejan la realidad. Todos vimos La ley de Herodes. Los crímenes del padre Amaro tiene unos versos preciosos del viejo testamento que recito en mi mente cada que puedo. Todos vimos La dictadura perfecta y seguimos sin querer leer La silla del Águila. Todos sabemos del Rock en México y de los Punks y de la tecnología comiéndonos tal cual Mr. Robot pero no queremos aceptarlo y a veces veo tags de Anonymus o no sé, una simple crítica al jueceo de un evento, un video de alguien dando una explicación de una cosa u otra sobre la música electrónica: que si complextro, que si house-tech-minimal es muy difícil saberlo todo.

         La protesta es hablar de algo que nos hemos vuelto muy indiferentes como sociedad: desde el respeto a la vejez hasta los desfalcos gubernamentales, desde la corrupción, la tecnología y la violencia de género hasta las traiciones maritales, el narcogobierno, las federaciones de estudiantes dinosaurios y lo sindicatos secuestrados por figuras autoritarias.

         A mi parecer: la única manera incorrecta de protestar es no hacerlo.

Artículo por Urb4no.net/ :

VERSIÓN 2:

LA PROTESTA COMO ”EFECTO ‘MARIPOSA’” / ARTI — URB4NO.

Cap. ¿? Sueño como un simulacro.

Sueño con un simulacro. El simulacro de un juicio. Parecido a los que se miran en la televisión del derecho gringo. En una sala muy solemne, formal, alfombras y todo el pedo:

  1. INT. DÍA. HABITACIÓN ILUMINADA

NARRADOR (20 años)

UN JOVEN DELGADO DE CABELLO ROJO EN UN ESCENARIO DE TEATRO.

EN JUICIO SE ENCUENTRA LA JUEZA, UNA MUJER MAYOR E IMPONENTE, DE SU LADO IZQUIERDO EL IMPUTADO, EL DR. MTO. PEPE PITOLAS, UN HIJO DE PERRA QUE HA OFENDIDO A SUFICIENTES ALUMNOS DE LAS PEORES FORMAS, Y DEL IZQUIERDO UNA DE LAS VÍCTIMAS QUE PRESTA TESTIMONIO ASÍ COMO VERACIDAD EN SUS PALABRAS.

NARRADOR:

Este juicio mediático se ha llevado a cabo a lo largo de seis meses y finalmente el Dr. Mto. iba a comparecer frente a las autoridades competentes.

Tal vez se preguntarán cómo sé esto. Sí, ese soy yo. En el público con el pelo pintado de rojo. El Dr. Mto. Pepe Pitolas, o como le gusta que le digamos, Dr. Mto. Pitolas es un fascista reconocido del campus. Constantemente dejando exámenes de respuesta abierta en una carrera de Sociales y humanidades donde se les pide más bien escritos subjetivos y proyectos que se resolverán mayormente por palancas. También suele dejar textos largos para leer, casi nunca toma lista y aunque a veces suelta las oraciones “no mame o ese escritor es un pendejo”, él no muestra profesionalismo ya que ha llegado tarde a veces y también ha faltado.

Es un cínico, se sienta junto con sus alumnos y platica con ellos más allá de traer alguna diapositiva o un trabajo en equipo nos pone a leer y sacar nuestras propias conclusiones. A veces pone series y habla sobre la violencia y critica mucho todo, en verdad es un pesado diciendo que el sistema tal que la corriente literaria tal y a veces se desvía o habla de autores que nadie conoce.

DR. MTO.(45 años):

MIRA A SU RELOJ DE BOLSILLO.

JUEZA (50 años):

¿Tiene algún lado al que ir Dr. Mto. Pitolas?

DR MTO.:

No jueza, disculpe. Lo que pasa es que no he desayunado y espero el momento para ir y comprarme algo.

VICTIMA 1 (19 años):

¡Y así es siempre con él! Sus clases se interrumpen para que él pueda desayunar! Como si nuestro tiempo no fuera importante, como siempre sintiéndose la máxima autoridad.

JUEZA:

¿Es cierto eso Dr. Mto. Pitolas?

DR. MTO.:

REFIRIENDOSE A LA VICTIMA 1.

A ver, no siempre como en clase.

VICTIMA 1:

Cuando estaba en virtual incluso se iba para comprar cosas, como podrá ver de evidencia una vez llegó 15 minutos tarde a la clase virtual porque fue a comprar como escribió ahí.

JUEZA:

¿Eso viene en el expediente?

ABOGADA DEFENSORA DE LA VICTIMA (40 años):

Así es su señoría, página 15.

JUEZA

REVISA LA PÁGINA INDICADA Y TOMA UNOS MINUTOS PARA LEER:

¿Dr. Mto. Usted fuma?

DR. MTO.:

¿Fumar qué?

JUEZA:

Aquí dice que usted iba ir a comprar unos cigarros a la tienda y por eso llegaría 15 minutos tarde. ¿Es cierto?

DR. MTO.:

Sí, es cierto, déjeme explicar…

JUEZA:

No quiero escucharlo, sabe que eso es una falta grave. Aparte también dice aquí que ha discriminado a sus estudiantes que leen Harry Potter. Sabe que no tenemos que discriminar a nadie.

NARRADOR:

Y eso era muy cierto. El Dr. Mto. Pitolas era un despiadado, constantemente diciendo que unos autores u otros eran tontos o que en definitiva escribían del culo, también cuando decías cosas sin tener sustento llegaba a decir varias veces no mame, de verdad ofensivo terriblemente.

2.- EXT.  DÍA CAMPUS, RECREACIÓN DE LO SUCEDIDO

DR MTO.:

Buenos días estudiantes, me presento mi nombre es José Pitolas, tengo una serie de estudios en literatura española y picaresca, he estudiado en diversos sitios y me interesa platicar de la clase. Vamos a iniciar conociendo un poco mis espectativas y las suyas del curso, o las reglas del juego, así como el nombre de nuestra materia, ¿ustedes qué entienden por Literatura iberoamericana?

VICTIMA 1

EN LA PRIMERA CLASE VIRTUAL:

Profesor una pregunta me gustaría saber como va a evaluar esta materia.

DR. MTO.

EVIDENTEMENTE MOLESTO:

A ver, mmmm… con un examen

VICTIMA 1

PREOCUPADA:

Pero profesor nosotros tenemos mucho sin hacer examenes ya no estamos acostumbrados a eso, además la verdad a mí me dan nervios, no significa que no sepa pero no me siento capaz, ¿no puede evaluarnos con un escrito o algo así mejor?

DR. MTO.:

No muchachos, esto es parte de su formación, pero no se preocupe vamos a hacer un temario y juntos las preguntas. Va a ver, si estudia y lee le va a ir bien. Dígame usted qué entiende por Literatura iberoamericana, o bueno ¿qué sabe usted de Lorca?

VICTIMA 1:

Era gay ¿no?

DR. MTO.:

¿De verdad lo único relevante? Miren jóvenes hay que venir a clase y de suerte checar el programa para ver las lecturas o el material, no me salgan con esa mamadas de que era joto.

NARRADOR:

Así es. El profesor dijo que una alumna le salió con mamadas. Nadie lo podía creer. Era un grosero, un lépero, un maldito misógino, racista, clasista y discriminador, ahora era evidente para todos, ahora no había duda alguna, estábamos de frente a un completo machito agresor. Algo que no debía permitirse más en una universidad como la nuestra y menos una de sociales y humanidades. Era hora de hacer algo, de reunirnos y no dejar pasar esto. No dejar más abusos caer en más alumnos. No dejar decaer la educación en nuestra escuela y con esto, todas las escuelas de México y el mundo. Sí, era la única manera de salvar al mundo de tanta violencia y agresión. Y si no al menos intentar desplazar a otro sitio aquello que tanto atrasa a nuestro país e impera en todos los salones probablemente del universo.

3.-  INT. CUARTO DEL NARRADOR, NARRADOR DE PELO ROJO Y MI COMPUTADORA. ROPA REGADA EN EL SUELO Y LA CAMA DESTENDIDA, UN BONG, UN LIBRO DE COMUNISMO, LAS AVENTURAS DE HARRY POTTER Y EL SEÑOR DE LOS ANILLOS E IT Y LA DE JUEGOS DEL HAMBRE. UN POSTER DE BTS, BELINDA OM Y ELITE DE NETFLIX,. UNA GUITARRA Y LA BANDERA GAY.

YO:

El profesor leonchito es un maldito hijo de perra, lo voy a funar.

RECAÍDA A LOS SÍNTOMAS DE LA ERA DIGITAL

«Puto es el hombre que de putas fía,

y puto el que sus gustos apetece;

puto es el estipendio que se ofrece

en pago de su puta compañía.

Puto es el gusto, y puta la alegría

que el rato putaril nos encarece;

y yo diré que es puto a quien parece

que no sois puta vos, señora mía.

Mas llámenme a mí puto enamorado,

si al cabo para puta no os dejare;

y como puto muera yo quemado

si de otras tales putas me pagare,

porque las putas graves son costosas,

y las putillas viles, afrentosas.»

— Desengaño de las mujeres. Francisco de Quevedo.

PARTE PRIMERA: MEMES

I) LA BREVEDAD DEL TIEMPO EN LA ERA DE LOS MEMES

Nunca se nos había hecho más evidente el paso del tiempo hoy que lo cargamos diariamente. Lo miramos como por inercia después de ver cada mensaje. Estar seguros cuánto tardó en contestarnos cada quién en todo el tiempo.

         Nunca nos habíamos burlado tan profanos del paso del tiempo. A cada rato en nuestro celular ya vimos otra historia que hace un chiste demasiado rápido. Pasamos una historia como si nada importase. Luego una historia de algo horrible y la pasamos más rápida para no verla, un perrito asesinado brutalmente, una mujer apedreada del otro lado del mundo. Así como la gente que nos pide dinero en las calles víctimas del sucio capitalismo, mejor volteamos a otro lado. Mejor me aconsejan encuentre otras formas en el silencio.

 Como recordar que platanito show fue cancelado como 3 años después de haber hecho ese chiste. Así es esto. Podemos pensar que conocemos realmente la imagen de Martín Lutero porque lo hemos visto en un meme. Porque es cierto que aunque leamos de Sócrates no vamos a buscar luego luego una imagen superficial de su rostro porque

Igual podemos creer o no las cosas.

Igual estamos seguros que si en un meme te dice que dejes a los perros ladrar es del Quijote bien puedes confirmar que estás seguro.

Nada tiene realmente solemnidad en el tiempo que pasa tan rápido o lento como un scroll infinito.

El infinito es de los términos más complejos y para ponerme a hablar de ello mejor les recomiendo un documental en NETFLIX.

El tiempo hoy en día se alarga tanto como se alarga una mala y nefasta broma. Tanto como se alarga un mal chiste.

Si bien el panteón de los memes se transforma constantemente como casi cualquier cosa en esta vida y más si está muy bien aplicada tenemos que entender que en la modernidad* de los memes podemos descargar uno como un texto abandonado en internet e imprimirlo y que sea para siempre.

Pero no hay un término tan categórico como tal para decir: siempre

Para siempre son los memes que son tan chistosos como Niurka tanto casi como increíble la historia de Jesús de Nazaret.

La unidad del tiempo para mi existencia es Jesús y aunque no soy católico ni cristiano ni

No sé como quieran llamarme, qué nombre me quieran dar: soy un maldito profano

La verdad es que me gusta bastante las escrituras de todas las religiones y si no he leído de algunas no es porque no me gusten todavía sino más bien no me ha tocado conocerlas cómo he conocido todo lo demás.

Un buen meme a veces es, tristemente, muy fugaz.

A veces quedan plagados por tanta basura de memes muy aburridos que enseguida lo reconozco.

Esos memes sí deberían no existir, y hay memes que logramos olvidar tan fácilmente y ni darnos cuenta han quedado en nuestro panteón de memes de una manera muy solemne, muy transformada.

Todo se transforma, si lo hacemos bien, si es que no propiciamos las mismas conductas evidentemente más sencillas de llevar a cabo, la de estando en el poder sentirte tan grande que puedes delimitar las normas de la moral, no las del arte ya acaso. Hacer pensar que eres mejor que otra persona por defender tu amigo y al defenderlo seguir propiciando sus conductas quizás de manera encriptada como los memes machistas, pero ni tan escondidas, no hay que ser un genio para ser un buen amigo, es solo darte cuenta que le falta leer algunos libros y no interpretar que los amorosos callan es, te voy a callar para follar o algo así.

II) MEMÉPOLIS

Puedo escribir mientras conduzco en mis momentos de manía

Esto sería imposible sin mi espada de la era digital

Sitio donde guardo todas las cosas

Incluso la palabra incluso

Mis memes y a mis amigos

A un segundo de distancia de mis mejores amigos

De neto

De rea

A un segundo del Arte

La verdad yo los amo muchísimo y sacaría memes sobre quien quiera se pusiera en su contra

A menos que lo merecieran

A menos que fuera cierto

En algún momento caería una conversación incómoda

Tarde o temprano y a veces

No de la mejor forma.

Hablar de los memes y su autoría es algo complejo

Está en nuestro inconsciente como sabemos que somos culpables de la muerte de cristo

Como sabemos bien los mexicanos

Lo que es un policía con tenis

Lo que es un sicario

Volteamos al otro lado cuando un meme de plano es muy malo

Tampoco estamos dandole vueltas ni dándole más difusión

A veces es nombrar que está mal engrandezcan a un ser terrible como Ted Bundy

Y perdón por llamarlo terrible

Si es un simple humano

Como tú y yo.

III) DESCONTEXTUALIZADO NO DA RISA UN MEME, HASTA OFENDE, HASTA CANSA.

Paso en seguida de una glorieta me parece es mariano otero. Estoy perdido sin pila gas ni cable para cargar mi celular. Esta ciudad no debería serme ajena pero es que he sido otro todo el tiempo. Siempre otro. Uno sedado, deprimido o maniático. Uno como loco que se pierde se pierde todo el tiempo: es más fácil mejor ponerse a leer, dejar ir, subir memes y reírse de la vida en lugar de estar enojado a cada segundo. Buda nos lo enseña: tenemos que desearles a todos dejen de sufrir y encuentren la felicidad y ecuanimidad siendo libres de la parcialidad, apego y aversión, pero también dice que a partir de la dedicación libraremos a los seres del océano cíclico de nacimiento, enfermedad y vejez que surgen violentamente, y las doctrinas falsas.

En la glorieta algo escrito como 5 de julio no se olvida y la verdad tan depersonalizado debo estar que no sabía esa fecha significaba algo para alguien pero debe ser muy importante. Muy lleno de caras y parece la gente no lo olvida pero el gobierno no lo recuerda. El gobierno y la gente, la gente y gobierno. Las dos partes y al mismo tiempo el mismo espejo desenterrado del que tanto habla fuentes.

La fugacidad de los memes y lo lento del sistema en méxico les borran en la brevedad de la queja dolosa.

Hay que repetirlo como ir a misa sin buscar el trasfondo de todo lo que sucede, a veces es evidente es el gobierno pero no lo queremos ver. Esos grupitos del gobierno que se van formando como los feuanos que terminan de dinosaurios siempre en las instituciones o que se vuelven los «líderes» ¿de dónde se sacan líderes? ¿de qué o qué cosa? Toman poder de las maneras más culeras desde siempre, debe haber alguno bueno ahí la verdad no los conozco para decir, pero por algún lado leí en una propaganda que el padre de alfaro era de la feg y tenía un grupito de agresores. Debe ser mentira no te puedes fiar ni de twitter hoy en día, todo tan falso.

Honestamente no sé qué pensar de alfaro nunca me he sentido de esta ciudad ni de este estado

A veces tampoco del otro pero es verdad que allá nací

Siento que no pertenezco a algún sitio y luego pienso que haré mejor en todas partes

Mis cenizas esparcidas en un basurero

El polvo en sueños

Cuando llegaron los españoles con los aztecas debieron hacer un lenguaje

El lenguaje de los dioses en la época moderna sostengo son los memes

Nos comunicamos de maneras telepáticas cada vez peor

Lamento si muchos no me entiendan tengo demasiados momentos de ocio

El ocio puede ser muy bueno bien empleado pero es difícil decidir qué es bien o qué es mal, y no soy ningún Schopenhauer, ningún Nietzsche. Y de este último no he acabado ni un libro solo he leído unas cuantas decenas de hojas. Y cómo los memes que no entiendo al inicio solo los dejo pasar hasta que bien un día los consumo y me encantan. Evidentemente hay cosas que no. Borges es un erudito y el informe de brodi realmente me dio vida de chico pero de grande le he rehuido a enamorarme de él es demasiado difícil para que yo lo entienda del todo, y honestamente también me gustan mucho los memes y a veces me consumen. Como esa frase tan chida que mi primo Paco cita seguido.

PARTE SEGUNDA: DUELO COMO PROTESTA EN INTERNET Y CANCELACIONES MEDIATICAS

I) EXPRESAR PARA SANAR

(TAT TVAM ASI)

«AMO LOS MEMES PERO ME ESTÁN CONSUMIENDO»

—Vi un meme de una camiseta pero en vez de memes dice internet, yo me lo chuté.

El duelo se transforma, déjate transformarte por él. Reconoce que eres otra persona. Esta que siempre has sido.

No has comido bien ni dormido bien.

Tus pantalones de jotito se te ven cada vez más guangos.

Es que eres flaco

Y feo

Y ojete

Ya de este lado un poquito mejor

Que has sido tú

Que crees que no te he visto

Gonzalo

Lucachín

Han sido tú

El duelo se transforma y no para de transformar la sociedad

La triste sociedad se lamenta haber matado a jesuCRISTO

Le decimos CRISTO como referencia

Hemos decidirlo ponerle un nombre como a la poesía y los charlatanes

Y a lo largo del tiempo muchas veces

Por menos se han hecho guerras

CRISTO

Como si a mi me descuartizaran y me dijeran pedacitos

Arti pedacitos

Les paso cada pieza y armen con ella un rompecabezas

Rompe

Cabezas

Como el antipoema de Nicanor Parra

La verdad los suicidas siempre tienen la última palabra

Ya nadie les va a decir qué hacer

Que aquí se va a poner mejor

Están seguros va para abajo y esto no mejora

Algo así como ser de plano pesimista

O vivir en México y ver como son las cosas

Un niño viene y me pide un peso y un peso es lo que tengo

Y se lo doy por qué no

Me quedé sin gas por estar escribiendo con el carro prendido y es que iba a cargar mi celular pero perdí el Cable

Está por terminarse mi pila y hemos aprendido a amar el momento

Se nos pierde el celular o descompone y odiamos haber perdido todas las fotos

Le teníamos cariño

Al

Celularcito

II) ZOMBIES Y FANTASMAS

Los muertos siempre van a estar muertos sin embargo sus cuerpos se descomponen

Los vivos también pero con ellos es más triste

Ellos están en vida con una realidad que muchas veces tienes que soportar con una sonrisa en el espejo

Pero a veces es cierto que se es muy feliz

Como sea siempre hay formas de comunicarte

Hasta con los muertos

Yo les escribo

A ustedes

III) NOMBRAR UN SÍNTOMA

Para mí, sanar a veces es nombrar aunque las cosas suenen feas. Los españoles y los aztecas hicieron un consenso en las palabras, o nomás los españoles nos jodieron y nos dieron unas muy buenas, nena.

Nombrar a veces es poner el dedo en la llaga de unos y sacarlas a las de otros. Ayudarles a sanar y recordar que su lucha sigue y se vale. ¿Qué fín tienen las funas si se hacen un meme pendejo?, ¿Si se desvalorizan…? A Martín Lutero también le han de haber dicho wey, hay otras formas, no vas a lograr nada contra la iglesia católica y miren. ¿Qué logró? También nada. También está muerto y muertos están Jesús y como Sócrates.

Nadie logramos nada y nadie transgredimos tan feo a la cultura ni entre nosotros.

Todos nos podemos perdonar una que otra cosa pero hay que nombrar todo lo que acontece. Hay que nombrar las cosas por su nombre. O el nombre que le decidmimos poner aunque Tripalium pueda darnos un dolor enorme y el trabajo jale o chamba pueden venir igual de una referencia a otra cosa igual de tonta.

PARTE TERCERA: VIDEOS DE BORRACHOS PENDEJOS YOUTUBE BUSCAR

I) EL LOQUITO DEL CENTRO

El loquito del centro se ha liberado de toda concepción errónea. Se ha apropiado de su sincera autonomía, de su mentada transgresión. El loquito del centro se orina en su propia cama antes de dormir, sus pantalones apestan como lo más profundo de la sociedad en la que un día fue traído a este mundo, en la que alguna vez sintió cobijo.

         Los días pasan para las personas normales que tenemos miedos muy comunes: la enfermedad de nuestros padres, el éxito de lograr algo en el presente, la tierra para dejar a nuestros hijos. Mi celular y mi computadora me conectan con todo lo vivo. Y también para ser cierto con lo muerto. Es justo de lo que habla la sociedad del cansancio. Esta ansiedad constante, la depresión que causan todas las cosas. La digitalidad es muy dura, todo viene cayendo desde antes de la revolución industrial como la percibimos porque la percepción está muy sesgada y siempre hay tantos puntos por explorar, siempre hay tantas versiones tanto fondo. Uno si lo estudia se da cuenta de los fondos demasiado machistas que a veces el discurso llega a dar. A veces no tienes el privilegio de tener buenos amigos o profesionales cerca que te apoyen a decir estás bien, estás mal, no me gustan tus formas pero medio te entiendo. Alguien tiene que hacerlo lamento que seas tú. Lamento que a ti te haya pasado esto y no por eso hay te van 300 varos mándame una foto desnudo nene. No sé. ‘Me doy cuenta soy un loquito del centro suicida: esos deben ser los más raros.Para ser un loquito del centro debes estar liberado de toda expectativa social. Tú solo haces tu chamba, como se le dice acá en méxico, tu jale, el capitalismo es raro, de donde sacamos las palabras como  TRIPALIARE, todo más sencillo seguirle diciendo tortura. Aún así se los juro que los politicos ineptos y las nuevas generaciones no sufren demasiado como los loquitos del centro.

Su mayor problema es comer, o tragar como se les dice a las bestias en México pero los loquitos del centro son admirables. Son los Diógenes de nuestra modernidad del meme, son los Marco Aurelio que deciden Germania está en sus adentros que rugen y es la única gloria que tomarán.

Los Romanos se chingaron tan mamón a los Numancianos que más bien eran celtas y a pesar que los españoles tienen, naturalmente la descendencia cultural de Roma y no celtas les celebran a los perdedores que ni emparentados. Pues sí hay que ser humanos pero si se ponen así humanos con todos como me van a decir que no me cure ni me exprese. O bueno wey si curate pero de otra forma no atacando más, pues bueno yo me he sentido agredido mucho por este tipo de personas y sé que ustedes también. En el centro paso una glorieta mientras estaba perdido sin pila, cable para cargar ni casi gas. Los loquitos no duermen en las glorietas, pero de verdad que me parecen demasiadas caras para que el gobierno las recuerden. El gobierno es el pueblo y alguien del pueblo las desapareció.

II) Neuroquímica

Loquito el glitch de la matrix no logra nada pero no intenta nada. Es libre de todo. Participa solo siendo un loquito. Ese es su trabajo y es tan respetable y noble como el trabajo de cualquier otro: alguien tiene que hacerlo. Así Evan Peters tiene que ser el nuevo asesino serial porque alguien lo iba a interpretar, así los narcos son narcos así los políticos nayaritas políticos nayaritas. Así uno deja las cosas hacerse tan grandes o chiquitas como el falo opresor en el sistema. Lamento ser el morrito privilegiado y tonto que lo tenga que nombrar. Al final de cuentas dos cavernícolas peleando con huesos grandotes, como los chipancés del Odisea en el Espacio. Un entretenimiento para los que les gusta ir al coliseo que cerró Marco Aurelio y su tonto hijo reabrió solo para ponerse de pechito a que lo maten ahí. Es que, qué haces ahí no seas tonto ese no es tu sitio. Tú eres el hijo del más grande emperador que existe Dios, tú eres otra cosa solo admítelo y evítate la pena de que tus amistades te maten con su propia boca tal cual judas.

NO SÉ CUÁNTOS DE AQUÍ LEAN EN INGLÉS

En el prólogo de DEMONIOS, VOZ E INSPIRACIÓN (en el adelanto del Cap. 1 de mi novela) menciono la historia cuando Gonzalo Siu me regaló uno de sus libros favoritos. A DEMON-HAUNTED WORLD de CARL SAGAN. Un libro de ciencia explicando la percepción tan escéptica que él tenía del mundo.

Honestamente leí el libro mucho tiempo después. Lo terminé en el avión rumbo a Chiapas donde sanaría (ingenuamente les juro lo creí) mis DEMONIOS que iniciaron quizás antes de su suicidio.

Ese viaje en Chiapas me hice mi primer tatuaje basado en la primer guitarra acústica que toqué, haciendo referencia al profesor Luis Luchachín, uno de los genios más grandes que he conocido y que ayudó muchísimo en mi acercamiento al arte y la cultura (la primer canción que me enseñó fue Earth’s Cry Heaven’s Smile de Carlos Santana) entrelazada con una guitarra eléctrica que más bien representaba la Nave de la película de Daft Punk del álbum Discovery (Interestella 5555) haciendo referencia a Gonzalo Siu y en medio de ambas la palabra VOYAGER, por su significado que resonaba en mi actitud de viajero de este plano físico y la canción que habla de soltar, abrazar el duelo y abrazarte a ti mismo.

(Historia curiosa mientras me tatuaba en un sitio bastante sketchy, Frank, mi amigo que me dio asilo y muchísima vida, me esperaba afuera cuando se topó con la voz detrás del teléfono, la voz de la madre de Gonzalo. Sin saberlo estábamos en el único sitio en Tuxtla Gutierrez que accedió hacerme el tatuaje sin cita previa y en chinga después de echarse unos sanwis, y a unas pocas cuadras caminando de la casa de mi gran amigo, del cuarto donde pasó sus últimos momentos, su madre y Frank -o Fer como estoy más acostumbrado decirle, después del tatuaje me dejaron solo por un momento como si fuera yo a sentir una conexión con el último sitio que pisó firme, tan firme que voló, suspendido en los aires de grandeza que siempre tuvo y la sociedad nunca quiso reconocer ni apreciar)

El primer ácido que probé fue con un amigo que no quiero quemar aquí. Él conocía bien a Gonzalo y había visto dos tres veces a mi profesor en el Ciencias y Letras de Tepic. Lo veían tan robotizado que me preguntaban si había sufrido un accidente en su moto y me reservaba la verdadera razón detrás de tanto pinche medicamento que se metía. Como sea el primer ácido él insistió esperásemos hasta las 12pm para tener contabilizado el tiempo, algo que estoy seguro mucha gente hace en sus primeros viajes y probablemente sigue haciendo hasta mucho tiempo después.

Cuando me pegó el ácido tan duro, quizás veíamos Trainspotting, o loquísimos viendo L.$.D de A$AP Rocky, o The Less I Know The Better de Tame Impala o la película o alguno de los videoclips que la conforman, quizás VERIDIS QUO o SOMETHING ABOUT US o AERODINAMIC no lo sé por cierto. Quizás no fue siquiera el primer ácido en el que me pasó esto pero, el punto es que en uno de los primeros viajes sentí la presencia de mi amigo, o quizás de mi profesor, no lo puedo saber por seguro, y lo(s) vi, como una energía muy luminosa en la esquina de mi techo. Cuando caí en cuenta que ya era hora en Chiapas y mi amigo Gonzalo estaba cumpliendo 20 años en algún sitio.

Volviendo al inicio de la historia, esta empezaba con mi amigo regalándome el libro, luego de juzgarme por espiritual, al regalármelo me preguntó: ¿Si lees en inglés, verdad?

Este texto va dedicado a Neto, Sando, Arias, Gabi, Juan, Jorge, Aaron y Hugo, a Fauno, Ponchito, Checo, Mochis, Eve, Markitos, Canale, Frank, Imperia y Margot, a Rea, así como cualquier amigo que conoció a Luis Lucachín o a Luis Gonzalo García Siu con un poco del amor que yo les tuve a ambos. A todos los que han sido mis mejores amigos a lo largo de mi vida. A Noelle, a Jaime, a Ryan y Zach, a mis hermanos adoptivos Rachele, Gabby y Eddie, a sus padres Ed y Debra, a la abuela Marylou a Josema y Nancy, disculpa si me he tardado en mencionarlos, todos ustedes espero puedan leerme con amor y calma.

POST TO GET FUNDS:

Friends and family from Alden, the US or wherever.

As you may not now, right now I’ve been working as a copywriter for my nonprofit Digital Magazine to create space and culture (virtual and face-to-face) as well as my writer career as a Poet, Novelist, Journalist, Essayist, Story-teller etc. Unfortunately Mexico is a poor country, our minimum wage is about $1 dollar and hour and you can get as much as $15 if you are lucky in my path as copywriter dedicated to art and culture. I know I have not been the best son, friend, brother, student, artist, God I haven’t been the best at many things and I’m constantly distant and for that I’m really sorry. I know you can understand existence is full of suffering and I haven’t been enough for you in the hard times.

However with great shame I come here (and I’m sorry if I don’t use quite the correct words) to ask for help to achieve my dreams to become a great artist as I know you believe I can be.

I do have some writings in english if you’d like to read them, poetry, short stories, and articles (translated to english, just some, but I’ll work on more).

I know for you it can be a pain in the ass to help somebody giving away the money you worked so hard to get, but I really hope you can give this son, brother, student, artist, HUMAN the chance to keep on doing what he loves so much, the thing that bring life to his world.

ANY help can help, $1 dollar, $2 dollars, $20,$50 dollars, commenting this post, sharing it, reading my texts in english (or practice your spanish with all the others) and I promise you with your help I’ll make more art that hopefully you can enjoy.

With that being said, I really hope you can follow my projects closely: urb4no.net/ and https://viajerodemoni4co.wordpress.com/

HELP ME MAKE MY DREAM COME TRUE IN MEXICO.

This is your Pal Arti, trying to make his dreams come true. Would you help at least sharing?

I love you so much. Thanks for taking the time. 🙏♥️

On my latest writings pointing out everything wrong with society starting from my beautiful Mexico, and Tepic, Nayarit (where all of you know have your house) I got this many views around the globe and that made me think I could really become one of the greats I love reading so much since I’m really young.

ALGO QUE LEER MÍO EN INGlÉS/ Something mine to read in english:

I came back to Alden a year ago for my host sisters wedding and wrote this poem in english: https://viajerodemoni4co.wordpress.com/2021/11/25/oct-over/ a little before that this short story working as an agent for a call center getting paid $3.5 dlls an hour https://viajerodemoni4co.wordpress.com/…/memorias-de…/

https://www.paypal.com/paypalme/4rtific

PD: sorry for any error this is the longest I’ve written in english in a long time this fast, lol.

Mi profesor como pez en el agua. Esta canción jamás dejará de hablarle directamente a mi alma. Anexada en la novela Demonios, Voz e Inpsiración.

Cap. 9: LAYIN Y VEYTIA miembros estelares del ESCUADRÓN.

«Los mejores libros son los que nos dicen lo que ya sabemos.»

George Orwell. 1984.

¿Cuál era el modus operandi de estos, ampliamente reconocidos miembros del Escuadrón de políticos corruptos nayaritas que lleva a todo el mundo el nombre del estado de Nayarit?

Bueno verán, primero quiero empezar contando una historia de hace algunos, qué serán, ¿…meses?

Es difícil ver el tiempo como algo lineal para alguien como yo, alguien que si bien vive para los memes, en el último año también he vivido afortunadamente de escribir. Y no, no creo que el hecho de ganar una mísera paga y pedirle apoyo constante a mis jefes y que ellos me lo den para que apoye a la cultura urbana que tanto amo, me haga menos o más que alguien que lucra de la necesidad del pueblo y la estupidez, tampoco que una vieja que presuma de estudios superiores en arte y una capacidad lectora de wow.

Porque varia gente se sabía las historias en las que el Chapo Guzman llegaba a su restaurant y les pagaba todo igual Layín en un OXXO era: date campeón, lo que tú gustes.

El modus operandi de ambos era algo distinto, Layín compraba la ignorancia con carisma, amigos (evidentemente en el narcogobierno) violencia y más que nada popularidad. Era una persona muy cagada diciendo las cosas desde su simpleza e ignorancia, desde su modo de ver la vida tan particular y quizás su ‘honestidad’ así como su ‘carisma’ lo hacía bueno para muchos miembros de su Escuadrón.

         Hace unos meses, como decía, fue visto en Forum Tepic, una plaza en la Capital de Nayarit, echándose una nieve o un agüita bien de chill jsjs (hasta fotos se sacaron los borreguitos), luego de que según hasta la INTERPOL lo andaba buscando o algo así. Pues que tenía un amparo, sjsjsj probablemente gracias a algún amigo que pudiera compartir con Sergio Barba.

         Veytia sí era más despiadado. Sus métodos de censura, impulsados por muchos otros necios en el gobierno era, a través de la violencia. Hay distintos tipos de violencia: violencia física, violencia psicológica, violencia sexual, violencia incluso inteletual que sí bien podrían argumentar yo hago uso de, pues la verdad es que no hay una verdad. Ustedes vieron las fotos de Layín y que en chinga la procu dijo del amparo. Y bueno yo no lo sé de cierto, pero supongo, que en la política hay muchos amigos. Nunca he sido parte de ella, afortunadamente, y cuando he recurrido a ella (en diversas ocasiones) solo he encontrado manipulación de mis proyectos, negativas rotundas, o una especie de intente más tarde, hable con esta otra persona.

         Disculpen si echo a muchos políticos en casi la misma bolsa del mandado, pero sin duda opino que los políticos (y los politiquillos) en su defecto, siguen el mismo método, siguen la misma estructura, están en la misma institución que ampara gente como Layín. ¿Y el amparo cuándo acaba o qué?

¿Cuándo ha de acaba esta cancelación tan grande que le hago a los malos poetas, malos amigos, falsos o borregos, personajes de la farándula que se acomodan en puestos de Secretaría de Turismo y su séquito de rufianes solapadores de Escuadrón Mochila? Evidentemente no pronto, evidentemente ahora sí andan bien calladitos después de tratar de silenciarme con verdades a medias.

Pues yo les sigo explorando mi punto hasta que alguien me diga categóricamente que miento. Que el gobierno ya cambió desde que Veytia ya no está, o que las cancelaciones de Sergio Barba ya son solo para puro bien, y van a estar con todo el contexto explicado o que ya nunca va a hacerlas, pues ver para creer. Por lo pronto Veytia y Sandoval ya presos pero Layín aguuuuuusto. Por lo pronto yo sigo encendido porque si bien ellos pudieron ya haber olvidado la descontextualización de mis palabras, yo aquí entonces les pongo muchas más. Yo aquí les escribo una biblia a ustedes y muchas gracias por ayudarme a ver todo lo mal que está en este país (bueno para pronto Tepic). Gracias por ser el nuevo PRI, el nuevo PAN, gracias por ser esa elite, y aunque no se sientan elitistas solo mírense constantemente: haciendo sesiones fotográficas para mostrar lo más falso de la humanidad. Ponerse a leer un periódico (o solo sostenerlo en las manos) para verte bien mamador como es tu percepción de los escritores, esa percepción que te nubla a pensar que la poesía puede ser más que solo calentar morritas de 16 años diciéndoles palabras dulces al oído de sus labios. Che cultura culera.

*** Justificación académica

De mi cagadero

De tesis

Jeje

CLICK AQUÍ ABAJO:

[…]

Me costó entender del todo que hago aquí. Creo y lo he sostenido con mucha fuerza que entré al arte a curar. Al menos a mí mismo. El arte me cura. Bailando Electro en el parque con mis amigos. Cantando abstraído a veces solos mi piano y yo. Escribiendo a hartas horas de la noche y con mucha elocuencia.
Entré a la carrera buscando dejar de ser ese niño que escribía copias baratas de Sabines combinadas con muchos otros de mis gustos que influenciaban mi prosa sin prisa o mi verso converso. Me gustaban los memes pero no entendía cómo de alguna forma todo se podía relacionar. Y hoy cada vez con más claridad veo la luz al fondo de ese Túnel que Sábato tanto habla.

La Literatura puede curar, así tanto como las plegarias con su narrativa lo logran. Los cantos eclesiásticos donde consigues estados de hipoxias momentáneas como las que deben sufrir los weyes que monean muy cabrón, o como lo han hecho para diversos personajes las escrituras. Así la poesía me ha rescatado varias veces, pero también lo oscuro de diversos personajes que me han hecho sentir acompañado para cuando estás tan solo. Las canciones mis hermanas. Los poemas mis primas. Las películas, su narrativa, y más tarde fue sencillo entender hasta qué hacen los memes aquí. Todo es un abrazo. Todo es cuestión de narrativa. Es como cuando los bardos o juglares. Es como cuando va uno a los grupos de AA o cuando, casi de igual forma, te paras frente a tu salón y sueltas una prosa que bien podría tener uno que otro verso hablando de tu vida más íntima.

         Este texto plantea que, así como lo escuché en un video de Paco Ignacio Taibo II en la UNAM hablando del movimiento #132, en esos momentos en que yo bailaba ya Electro y leía bastante, “La Gloria está en los libros que leímos, las películas que aplaudimos y las muchas veces que bailamos, y no bailamos solos, nunca bailamos solos” honestamente lo escuché y me fue imposible no pensar en Díaz Mirón, porque cada quien tiene su historia y su gloria, cada quien como buda ha tenido que abandonarlo todo y quizás si no, entonces todavía no llegas a ese capítulo en tu vida.

         Lo que sucede claramente es que las canciones que han sido mantras para mi vida, las películas que le han dado sentido a una narrativa a veces compulsiva que no puede leer y tiene que encontrar otra manera de consumir arte o de sentirse calentado en la hoguera de la tribu para no quemarla luego. Lo que sucede es que a la gente que desde pequeños hemos estado en las contra-culturas o al menos intentando o degustando desde nuestra sombra, estos personajes que se hacen estandartes como rockeros mexicanos tal cuál Carlos Santana o míticos como Rockdrigo González le dan vida a los nuevos talentos que están por formarse y solo ocupan leer a alguien con quien se identifique y que lea algunos libros parecidos.

         Así me ha pasado a lo largo de la literatura, con la poesía, con los Bildungsroman, con el teatro de Shakespeare, con Lorca, con Sabines, Dostoievsky, S.E Hinton, Jim Morrison, The Beatles, Gorillaz, Daft Punk, Pessoa, Bolaño, Fuentes, Hunter S. Thompson, Gingsberg.

         Para sanar dicen en terapia tienes que nombrar. De hecho mi terapeuta fue la primera que me propuso escribir un libro sobre mi vida, pero probablemente alguien ya lo haya hecho. La verdad es que mi vida no puedo pensar que es tan interesante como para un libro pero sí ha tenido muchos puntos de influjo.

         Realmente me parece importante nombrar muchas cosas en el arte: la exploración y confirmación de la sexualidad, los problemas mentales, el uso y abuso de sustancias, el suicidio, el duelo, la muerte, el amor, los fantasmas, los molinos, la cordura social, la censura, la expresión, la búsqueda de un camino, de una voz, el perdón, la amistad, la mexicanidad.

         Exponerte es de lo mejor que puedes hacer. Confirmar tus cicatrices, lamer tus heridas, trabajar tu seguridad y confianza. Cuando bailas en la calle existe el término Cypher al que todos disponen: en círculo esperan de uno en uno para entrar y exponer tu propuesta, tu escencia, tu expresión. Da pena, sí da mucha, y si no has bailado nunca frente a un grupo de gente que lo hace constantemente la verdad es imposible no sentirte solo. Pero nunca estamos solos. Afortunada o desafortunadamente incluso como declara Hamlet morir es dormir y en nuestros sueños tantas cosas pueden pasar como gente estar con nosotros.

         Esto no solo me servirá a mí para sanar ni a los familiares o amigos de mis fantasmas que se han ido antes y de las que estas historias y reflexiones están plagadas. Esto le servirá a cualquiera que este al borde del abismo, a cualquiera que le haya dado aunque sea un jalón a la locura, a cualquiera que ha escuchado a las ninfas y se ha puesto a escribir, vengo a decirles que sí se puede. Que incluso el Quijote que luchaba con ideales sacados de pura ficción caballerezca siempre podemos sacar los ideales de cualquier sitio tanto como podemos sacar los vicios, consejos, abrazos e ideas suicidas casi de cualquier situación.

         Este texto es necesario para la humanidad y la historia de la literatura porque finalmente unirá a muchos autores con otros. Unirá mucho de lo que ha hecho en su vida de este jóven, todo lo que han influenciado todos sus abuelos (incluso aún sin conocerlo) mentores, amigos, amores, películas, series, fantasmas, videos, memes, canciones, plegarias, historias, chisme.

         Es necesario para plantear reflexiones interesantes como por ejemplo qué es la censura de la que hablaban las grandes novelas distópicas de Huxley, Bradbury y Orwell, cómo es que funciona la censura que mató a Sócrates hoy en día, a Jesús de Nazaret, a Lorca, a Copérnico, a muchísimas mujeres poderosas en un fuego de una sociedad ignorante e incauta.

         Abordará la decadencia social mostrada por los neoluditas, por el exceso de estímulos, por los sesgos desinformativos, o fake news, por la ideología encriptada en capas de humor de memes que replicamos, por la poca atención y retención que tenemos, las pocas palabras que ocupas lanzar de discursos hoy en día para conseguir un estado intelectual privilegiado, una sociedad definitivamente analfabeta, insensible y con muy poca o nada retórica ni reflexión.

         Será posible ver todos esos actos que se perpetúan constantemente e inevitablemente caemos también nosotros. La ley de la horda cada vez más fuerte porque todos escondidos desde nuestros teléfonos. Este texto es necesario porque es de contracultura en México y se necesita más criticismo, se necesita más historia se necesita más compasión pero también ser despiadados cuando algo está muy mal en la sociedad. EL CINISMO E INDIFERENCIA LATINOAMERICANAS AUNQUE MUESTRA RESILIENCIA CONTINÚA EL CICLO. ESTA ES MI TRINCHERA. EL ARTE ES MI TRINCHERA Y SALVAVIDAS.

https://drive.google.com/file/d/10a9ZU1r39yOx4H7Usi8Y-y2e4Bo88sOH/view?usp=sharing

UNAS DE LAS REFERENCIAS: