Eutanátos

Sigo buscando formas donde colgarme, hay un cable suelto que le sale a la televisión, la navaja de afeitar tiene muy buen filo si acerco un poco el cuello ojalá el barbero lo deslice por la garganta. Estoy sentado en mi sala con un silencio sobrecogedor, no me molesta la ausencia de luz a esta hora. Me gusta estar y sentirme solo, como en un vacío del que no ceso de caer, o una prisión bien resguardada.

Entre dientes me digo que quiero estar muerto. Lo deseo tanto desde mis plantas de los pies hasta mi cráneo. Me consume por detrás del peritoneo y de las capas superficiales de la piel. Lo siento en los pómulos y en las yemas. En mis ojos ya sin brillo. En mis labios ya cansados.

 Repito las mismas palabras que me he dicho por tres años lo hago en voz alta. Con precisión milimétrica como si eso faltase para descansar podrido ¡Qué envidia le tengo al lodo y a la mugre que me compone! Qué asco me da todo hoy en día, quiero yacer en la tierra y ser polvo. Taparme con el suelo, descansar, dormir.

Quiero dormir.

Limbo/defecto.

Despierto y este puto limbo. Ocho de la mañana con veinticinco minutos, voy tarde y necesito lavarme al menos la cara. Detrás del dispositivo veré al incansable bardo, al hechicero grandilocuente, al predicador literario, a veces solo quisiera pudiera callar, en algún momento tendrá idea ¿quién soy realmente? Prendo la radio en lo que me baño y hablan sobre cinco personas más desaparecidas, víctimas de las cruzadas modernas. Nos ataca el narco. Nos inunde el dinero. Después de la clase a esclavizarme en la colmena, en la red de esclavos mal-pagados. Solo espero salir de la escuela para poder transmutar en una mariposa del fracaso.

         Al salir del baño en el espejo encuentro los mismos lunares mal posicionados. Qué desfavorable. Miro mis manos flacas. Mis ojos tristes. Qué penoso. Pienso en la pesadez del auto-exilio. De la pretensión a la que desesperadamente me someto. Prendo la camara. Los miro a todos y no miro a nadie. No miro nada.

Yo sonrío.

Los días de preescolar

Esta obra tiene el valor en su escrito por su increíble apego con la realidad mexicana, la reproducción teatral se prevée como una limitación incluso desventaja para su regocijo ideal.

ACTO PRIMERO

CUADRO PRIMERO

MÉXICO,2013 UN SALÓN OSCURO Y GRANDE REPLETO DE GENTE, MUSICA CULERA POSIBLEMENTE DE BLACK EYE PEAS, RUIDO Y EVIDENCIA DE TABACO IMPERAN. A PESAR DE LA HUMEDAD PERCEPTIBLE EN LAS ROPAS Y FRENTES DEL CONGLOMERADO ESTOS CONVERSAN, GRITAN, BAILAN, SE EMPUJAN DESQUICIADAMENTE. ENTRA JAIME JALANDO A JOSEFA DE UNA MANO. LE DICE ALGO BUSCANDO COQUETEARLE AL OÍDO, ELLA NO LO ESCUCHA CON CLARIDAD Y SONRÍE.

NARRADOR: Ya llevaba rato Jaime cortejando a Josefa y a pesar del nulo interés en Él, la necesidad de salir de su casa la habrían llevado a incluso algún lugar peor piensa, todo por su preponderante necesidad de huir, abandonar el nido que ahora era más bien trinchera; el país sufría una dura crisis, o así lo venían diciendo sus padres recurrentemente desde la segunda derrota de Obrador, a veces decían algo como: “No es posible que nos vean la cara de nuevo, recuerda, Josefita, bien lo dijo Stalin: lo que importa es quien cuente los votos, tú no te dejes engañar, hay que luchar por este país” .  Al inicio esto fue muy difícil de aceptar para Jaime, hijo de un diputado bien acomodado del PAN, pero el fervor que le provocó conocer a Josefa ese día, un jueves  de septiembre jugando maquinitas a los 13 años lo marcó para siempre y ahora estaban finalmente en el bar a los veinti-tantos años juntos.

JAIME: ¡Qué bueno que accediste a venir, ya tenía muchas ganas de finalmente salir contigo!

(LE GRITA AL OÍDO PARA SER ESCUCHADO)

JOSEFA: ¡¿Qué?!

JAIME: ¡Qué qué bueno que pudiste venir!

JOSEFA: ¡Ah, sí, sí qué bueno venimos!

NARRADOR: Josefa, busca la manera de salir de ahí, Jaime logra mantenerla apretada cada vez más fuerte del brazo, de agrandar sus ojos al mirarla, de hablarle más de cerca.

JAIME: ¡¿Te gusta está música?!¿Está de poca madre o soy yo?

JOSEFA SONRÍE

NARRADOR: Josefa mira a la gente disfrutando, tomando, bailando, bien vestidos y arreglados, piensa en la manifestación del diciembre pasado, piensa en la crisis del país, entiende que a Jaime no le importe un comino eso, es un imbécil y ella solo aceptó salir para poder estar en otra parte y  poder pensar en otra cosa, y ahora que está con él es precisamente lo único en lo que piensa. Trata de ignorar la detestable música que solo combina con el olor y toda la gente hueca que encuentra a su alrededor, luego piensa que ese es un pensamiento muy pretencioso. Se sienten triste y la música le hace sentir asco.

JAIME: ¡Yo conozco a alguien de los VIP aquí!

JOSEFA SONRÍE

SUENA “TONIGHT IS GONNA BE A GOOD NIGHT”

JAIME: ¡¿Voy al baño, te traigo algo?!

JOSEFA: ¡¿Perdón?! FINGE QUE NO LO ESCUCHA

Narrador: Quisiera no haberlo escuchado, no haber venido con este imbécil.

JAIME PONE SU MEÑIQUE Y PULGAR EN ALTO MIENTRAS VERTE IMAGINARIO LIQUIDO HACIA SU BOCA, JOSEFA NO SE INMUTA. NO PRESTANDOLE TANTA IMPORTANCIA JAIME SE ALEJA DESAPARECIENDO ENTRE LA GENTE HACIA EL BAÑO

Jaime:¡Muy bien los traigo, no me tardo!

CUADRO SEGUNDO

EL BAÑO AÚN MÁS OSCURO, UNAS DIEZ PERSONAS EN LA PUERTA AMONTONADOS COMO SI LES PAGARAN POR HACER BULTO, SE ESCUCHA A UN HOMBRE DESPECHADO, LLORANDO, TAMBIEN SONIDOS DE VOMITO SEGUIDO DE “¿TODO BIEN, PEDRO?”

NARRADOR: Jaime es una persona que se repugna fácilmente y no lo parecería por el hedor y vista que hay en el lugar pero solo puede pensar que su abdomen ya aprieta de orina y la sensación incluso baja y le cosquillea por sus adentros. Siente mariposas por todas partes.

JAIME SE ACERCA A LOS URINALES MOVIENDO LAS PIERNAS COMO BAILANDO O MATANDO CUCARACHAS.

NARRADOR: El primer y segundo urinal: ocupados, el tercero tiene bilis aunque también podría haber un poco de atún disuelto ya acompañado de papel higiénico.

JAIME REGURJITA UN POCO SOSTIENE SUS GANAS DE VOMITAR SIGUE ACERCANDOSE AL FINAL DEL BAÑO QUE PARECE CADA VEZ ALARGARSE MÁS Y LLENARSE MÁS DE PERSONAS.

NARRADOR: El baño está repleto, la gente nos ha alcanzado, Jaime encuentra un espacio para orinar, el piso del mojado  pero carece de grumos. Seguramente solo orina, “nada más orina”, piensa. En el siguiente lugar, alguien de su edad aproximadamente, “no se ve más pedo que yo” piensa Jaime, tiene razón, se percata de las nalgas desnudas, sus pantalones y calzones descansan en sus tobillos mientras orina sin pena, ni gloria. Baja la palanca, se agacha para subirse los pantalones, y solo entonces le da una mirada a Jaime, es más bien una sonrisa burlona.

 JAIME : Vale. (PARA SI MISMO) Pinches priístas nacos.

Soy tu víctima.

El amor es la prórroga perpetua, siempre el paso siguiente, el otro.

Jaime Sabines

Soy tu víctima.

De lo que me dices, de lo que me callas.

 ¿Dónde escondes esas guayabas, ese pomelo atoronjado, suave, húmedo, amargo? Sácame de tus uvas, de tus limones: exprímeme, córtame en pedazos, tírame con la cebolla, ponme sal.

Revuélveme en chile, méteme en el cazo y guísame, cómeme, digiéreme.

Me tienes en tu plato ahogado en salsa ardiente

Con un poco de vida todavía chupando mis venas.

Por favor hazme víctima.

Hazme partícipe de tu huella.

Déjame sentir víctima de tu paladar.

Quiero saber que estoy vivo y con sabor.

Soy tu víctima,

todo cuanto resistes, cuanto no vienes y no tocas.

Lo que dejas pudrir, rechazas y pierdes.

 Soy víctima de tu indiferencia,

de tu mirada fija y sostenida.

Soy víctima tuyo por mis manos,

ahora te tocan y dan placer,

te levantan un poco para ver tu mentón,

tu bellísimo relieve.

Cómo una grieta soy víctima del lunar de tu cuello.

Soy víctima que besa tus orquídeas y esmeraldas apartándolos de tu dulce piel,

víctima del color rojo carmín de tu sexo,

de todos los rubíes que te conforman desde tus faldas hasta tus crestas,

de cuando tiemblas y truenas.

Soy víctima de tus pies descalzos y delicados,

cómo la hoja es víctima del agua con la que choca al caer desde lo alto,

o el agua es víctima de lo alto o lo alto es víctima del verbo chocar.

Algo estas haciendo, o dejando de hacer en mí,

haciéndome víctima tuyo.

En cada momento.

Androide

Contesta el pequeño icono de un teléfono desde el programa en la computadora, antes de poder emitir un sonido del otro lado de la línea una voz chillona grita entusiasmada:

—Oh my god, I’m so glad you are a human!—

—Oh thank you, I’m glad I’m a human too—

Se ríen, luego responde:

—So tell me, how’s your day going so far?  I hope you are doing just fine— finge interés

—Just fine— contesta robóticamente.

Mal sueño

Escribo allá y acá y arranco la hoja de no sé qué. Me veo de lejos y noto como mi cuerpo trata de expresar cuánto no sé qué chingados, manchado hasta los codos, quizás esto tenga sentido, una coherencia, me digo. Le doy vueltas y trato de sacar la pata sin aun despertar de la junta de la tarde, de las tres de la tarde me parece había sido, ya lo recuerdo, y era una junta era bastante importante, justo me llaman la atención y al levantar la vista de la mesa los hombres muy formales me miran confundidos, alejo mi mirada de ellos hacía el largo ventanal a mi derecha. Ya todo empezaba a tener un poco de más orden para los asuntos laborales y estudiantiles de los institucionalizados en un día común de desarrollo silvestre, en sus casas y sus fábricas de sonrisas y perpetua pretensión. Fábricas de mitos, plástico, pastillas y lujos bonitos y brillantes evidentemente caros, claro que ésto daba sentido a la realidad, ayudaba a llenar la vacía existencia, ayudaba a mantener la consciencia complacida y así justificar la auto-explotación encerrados en cuatro puertas, cuatro miserables dimensiones donde la pequeñísima comprensión permite derivar sin saber cuándo se durmió y si es que alguna vez despertó y supo lo que significó algún estado de vigilia.

Busca despertar y busca hacer sentido a los sueños y rumores que dice la gente son realidad y ficción. Sueña con Alejandro Magno, con Marco Aurelio, se sueña en las puertas de Constantinopla con Mehmed II, piensa en Caín, en Siddhartha, en Mahoma, hay humedad debajo de las sábanas piensa en la navaja, en Aquiles, en Homero, en Sinuhé, ¿ese sí existió? Sueña en la carne y la sensación mantequillosa, resbaladiza, suave. Sueña que cae en un tobogán. Sueña con oscuridad y ausencia.

Por favor despierta y que esta sangre no sea tuya

Esto es un mal sueño.

(Dreams are so sacred they cannot be controlled)

Por favor no llores.

Infierno

Mi casa también tiene sus barrotes

Que la separan de la intemperie

Sus botellas de vidio enjarradas

Sus cámaras de vigilancia.

La sensación de protección deja un sabor violento como al hierro de la sangre.

En sus adentros los rituales de

Comer, excretar y respirar

Son imperiosos.

El cuerpo inconsciente los lleva a cabo y no titubea.

Mi casa también tiene sus ventanas,

Sus vistas a la mata,

A los carros abandonados,

A los postes de luz repletos como desbordando garabatos.

Al pasar de frente los transeúntes se preguntan qué hay detrás,

Detrás solo alguien que se pregunta lo mismo.

Mi casa también toma sus remedios,

Pastillas, jarabes, chochos, incluso reza, pide piedad,

Paz, calma

–todas las noches sin falta–

Para conciliar el sueño.

Miedo a lo desechable

Abro la aplicación buscando amor
23% de pila
Ningún mensaje
La cierro y decido abrir otra
Dos corazoncitos nuevos
No hay mensajes

15%
Entro a su perfil
Resuenan mis 12 costillas
Se encienden mis 12 pares craneales
Hay alguien más
Mandar mensaje
Hay alguien ahí

10%
He pensado que el amor no se va a ningún lado porque nunca se encuentra. No hay un sitio que se pueda señalar cuando uno está malo y así decir me duele aquí porque duele en todas partes. Uno tiene gota y pica y migraña y astenia y adinamia. Uno es una maldita piedra y se queda perpleja contemplando el sufrir como un río que nunca avanza. Amar es como decidir estar enfermo y curado. Mandarte a la chingada mientras lloras de risa en tu cama solo. Amar es querer quedarse solo. Porque solo se puede hablar de la soledad si se presupone la compañía que amar implica. Amar es pensar no existe otra cosa, incluso más que pensar: sentir y saber no hay otra cosa. Hacerlo saber al mundo, diariamente. Amar es predicar de gratis la palabra del sexo desmedido y las caricias escondidas, del drama del abandono y regocijo del reencuentro. Amar es querer no estar solo. Esforzarse en eso. Amar es una actividad y no una virtud, entiéndase amar como un hábito. Que también puede ser una disciplina, que también puede ser un juego. Amar es tomar la mano de la persona que quieres solemnemente y que ésta no haga ninguna protesta. Amar es verse las caras, los pechos, las manos en la oscuridad. Es besarse las lunas, lamerse las aguas, sobarse las tierras. Amar es arrancar la planta del suelo para que alguien más la coma. Y quedarse uno sin plantas que arrancar.

5%
Amar es quedarse sin pila
Para que el otro cargue su dispositivo
y pueda revisar mensajes
ajenos.

Sobre 4rtific

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Recomendado

El sitio 4rtific.mx inició como ViajeroDemoní4co.wordpress, un lugar para explorar mis textos de la carrera de Escritura Creativa. Josema, mi mentor me dijo era una muy buena idea para ver el progreso de mi escritura.

Octubre del 2022 fue el momento que cambió de nombre a 4rtific.mx para, de esta manera, agregar Recomendaciones así como a escritores que quieran participar en una escritura disruptiva, experimental aunque a veces fuertemente influenciada y referencial. Sacada de la más grande sinceridad y crítica posible.

Te invito a enviar tus textos para darte difusión en el mundo del arte digital que está en todos sitios a todas horas.

Sobre Daemon S. Viatorem

Ahora bien hablaré de mí. Como escritor firmo como Daemon S. Viatorem, pero como yo soy el escritor les confieso se pronuncia igual que como me dicen todos mis amigos: Arti. Para fines prácticos soy un ser humano como ustedes y así quiero presentarme:

Nací en Tepic, Nayarit, México en 1996. Hijo de una profesora de folclor retirada y de un ávido lector.

Abandoné la carrera de medicina a mis veinte años antes de pasar a sexto semestre. Firmar los papeles de renuncia es tan agridulce como exponerte al público. Desde corta edad me inicié en el arte: primero plástico, luego escénico, finalmente realicé alguna exploración mínima del arte marcial.

Me adentré en la Escritura Creativa gracias a la Universidad de Guadalajara en Jalisco. Recupero mis raíces del baile urbano (electro danza), predico la crítica de la institucionalización y la charlatanería* así como la liberación del océano de existencia cíclica que azota la existencia humana.

Hace algunos meses inicié Urb4no.net , un proyecto que se preocupa por la recuperación de espacios virtuales y presenciales, exposición y comunidad. Me he dedicado a escribir artículos, entrevistas, reportajes, notas etc., constantemente aprendiendo de los magníficos artistas que existen en la urbe y sus proyectos.

¿Qué por qué escribo así?

—Bueno, mi estilo influenciado sin duda por el Periodismo Gonzo, la Literatura de la Onda, la poesía Beatnik, los Infrarrealistas, los Antipoemas, la memética, el vandalismo y la violencia, por la danza Electro, el hiphop, la electrónica, el graffitti, que como mencionaba @cripsregios en el Podcast de los Memes: es hostil contra la sociedad tibia, esa que le molesta más una pintura bien hecha por un copylefter callejero, o una raya (tag) o rayón sin sentido, que las, literalmente, nos JODEN como sociedad, los altos espectaculares que tapan las bellas nubes para venderte alguna mamada, los políticos y sus amiguísimos acaparando círculos de exposición, desfalcos, gente miserable en la calles, y también dentro de sus casas, gente corrompida por el capitalismo, gente que sufre por cosas reales y no reales también, gente pasional y la sociedad que le da la espalda para meter la palabra incluso en la bolsa del día:

Artista urbano de Nayarit, Escritor (in/des/trans)formado dentro y fuera la UdG, Disidente. Decadente. Desertor, Divertido, ciertamente Dual.

Redes sociales: https://linktr.ee/4rtific

CV. https://drive.google.com/file/d/1KsgO-ug6AbMGz4xRRqZk3VQ4FDsVwEdA/view?usp=sharing

Daemon : Del griego Daymona, espíritu o conocimiento sagrado.

S. : Sui Generis, Sujeto al serpenteo del camino, Sincero, Sucedáneo, etc…

Viatorem: Del latín Viajero.