Slow Country. Gorillaz

City life
Calling me all the time
Me and my soul
Geared to attack
Never get another chance
So what you doing
Gotta get money
Keeping me real

Can’t stand your loneliness
Can’t stand loneliness
Can’t stand your loneliness
Can’t stand loneliness

Shit night life
Been trying not to laugh though
You won’t get money
From doing what you loving
I’m moving out of city
Victor of a second chance
Get a lot of problems
We kicked a lot of them

Can’t stand your loneliness
Can’t stand loneliness
Can’t stand your loneliness
Can’t stand loneliness

Can’t stand your loneliness
Can’t stand loneliness
Can’t stand your loneliness
Can’t stand your loneliness

Can’t stand your loneliness
Can’t stand your loneliness
Can’t stand your loneliness
Can’t stand your loneliness

Esta es tu vida. Hombres G

Ellos lucharon por tu nombre
Y ni siquiera saben cuál es
Jóvenes que llegan
Desde algún lugar, pero todo sigue igual

Ellos murieron en las playas
No todos pudieron cantar
Ahora hay abuelos
Que no hablan de la guerra, pero todo sigue igual

Y yo, ¿no sé por qué
No nos abrazamos?
¿Por qué queremos aparentar tanta frialdad?

Hay algo aquí lleno de odio
Hay algo que funciona mal
Y entre tú y yo
Es posible que también haya algo que cambiar

Y yo, ¿no sé por qué
No somos todos hermanos?
¿Por qué queremos aparentar tanta maldad?

Todos vemos la muerte
Y sentimos el dolor
Lo pasan todos los días por la televisión
¿Tiene alguien algo qué decir?
¿Queda alguien que aún crea en el amor?

Esta es tu vida
Y así será
Pero no puedes luchar más
Ahora mira a tu hijo a los ojos
Porque te preguntara

«No sé por qué
No nos abrazamos?
¿Por qué queremos aparentar tanta frialdad?»

Ellos no quieren que les enseñen a matar (eh, tú)
Ya no hay batallas en las playas, ya no hay gente que se calla
Aunque todavía se muere por la libertad.

Remitente y destinatario

NO DISPONIBLE

En la oscuridad no reconozco mi espacio
Solo me tomé tres chelas antes de acostarme en un cama ajena
Todas las camas me son ajenas cuando estoy así
Y busco desesperadamente terminarlo todo
Una réplica sin remitente
Pero sé que lo leerás
De alguna forma debe llegar a ti
Andy me dijo
Después de analizar mis textos y
Mis explicaciones constantes a todo lo sucedido
Que escribía bien
Y que me dejaba una llave desdentada
Por si en la mañana quería salir
Más bien me desvelaré dándole vueltas a todo
Como diario
Ya he logrado dormir más de 4 horas al día
3 de 7am a 10
Y 2 de 7pm a a 9
Hay una hora en la que
Prefiero no rascar ahí
Prefiero tratar de cerrar los ojos y pensar
En no pensar

Caída. (Fall)

Quizás el amor es una película despiadada y cruda sobre las pasiones
Despertar un día desnudos y decidir irse en ayunas
Deliveradamente bañarte en su casa tiempo después cuando las llamas del fuego ya están extintas y solo queda de remanente un abrazo cálido pero incomodamente largo

Quizás el amor es despertar con la sensación de haber visto un tiburón casi comerse a tu clase entera en unas albercas públicas
Quemar cartas a hartas horas de la noche bajo el pretexto de una hoguera de amores perdidos
Dormir envuelto de una sensación pegostosa, fría, abandonada, terriblemente desesperante, sentir incertidumbre bajo los párpados y las uñas
La tierra se siente más cómoda acompañado

Quizás el amor sea un juego de interpretaciones
De sombras y señas entre dos foráneos que hablan una lengua que poco conocen
En una tierra ingobernable
El tiempo violentamente azota con sus mareas, todos somos náufragos en este navío.

Canto a miau mismo.

Te bañan los rayos del sol
Como los niños bajo una fuente de verano
Indiferente ante la existencia mundana
Tu cuerpo se balancea casi flotando en
Una especie de suerte cómoda
Entre sueños y nutrientes
Entre espacios que llamas cama
Y gente que llamas gente
Con un sonido dulce
Decides pedir asistencia
Para que te den un poco de atención
Que tanto te hastía
Te levantan los brazos de un ser que te adula en tu mediocridad
En tu rutina de dormir y comer
De contemplar el viento que también es un río
Estar solo es estar completo

El lenguaje como desecho. Video de YouTube

Jorge Alberto Gudiño

Laura Sofía Rivero

Julia Santibáñez

Yo no voy a hablar de mi obra, para nada yo estoy más bien como moderadora de la mesa y lo primero que quiero preguntarles, quien quiera contestarme, es:

Estamos probablemente en la época más eh, tú lo mencionas en algún texto, Laura Sofía más letrada, más escrita. Hoy día, solamente en un día se escribe más de lo que se escribió… o al menos lo que se conserva durante muchos muchos años, sabemos que la escritura por siglos fue privilegio de las clases altas de las clases cultas, de los sacerdotes, hoy en día todos 

Todos, todos los que estamos aquí

Pero también todos los que estamos afuera tenemos un teléfono celular

El último iPhone o el más sencillo Motorola del oxxo

Y a través de ellos estamos escribiendo, tanto correos electrónicos como en redes sociales

Entonces esta sociedad tan absolutamente escrita tanto que se nos vuelve un obsesión la escritura

Si no escribimos durante un día es como si no estuviéramos vivos

Como si corriéramos peligro de muerte

Pero al mismo tiempo se está quedando una huella muy importante en nuestra generación

Se quedó durante la pandemia y ahora que estamos en post pandemia seguimos generando una cantidad de información diaria que es descomunal y que se suma a un bagaje que ya de por sí era muy importante y cuyos limites creo no hemos dimensionado ¿qué va a pasar con eso en, qué se yo en 50, en 100, en 300 años…, ¿que va a ocurrir con eso? y por otro lado, y planteo… ni siquiera es un  pregunta como tal, es más bien como dos ejes primeros, por uno es esto :

El exceso de lenguaje que está en algún lugar que aunque creemos que desaparece no desaparece (y vamos a entrar más adelante a eso) 

y por otro lado la literatura que siempre se ha considerado (porque lo es) un repositorio de memoria […]

Julia Santibáñez

Transcribí esta parte porque el video es muy largo y me tomó un tiempo verlo entero. Fue recomendación de una mente brillante que medio topo desde la primaria. Agradezco infinitamente sus lecturas y comentarios.

La muerte rosa. André Breton

Los pulpos alados guiarán por última vez la barca cuyas
velas están hechas de ese solo día hora a hora
Es la velada única tras la cual sentirás subir por tus cabellos
el sol blanco y negro
De los calabozos rezumará un licor más fuerte que la muerte
Cuando se la contempla desde lo alto de un precipicio
Los cometas se posarán suavemente en los bosques antes
de fulminarlos
Y todo pasará dentro del amor indivisible
Si el motivo de los ríos nunca desaparece
Antes de que sea completamente de noche observarás
La gran pausa de la plata
Sobre un pescador en flor aparecerán las manos
Que escribieron estos versos y que serán husos de plata también
Y también golondrinas de plata sobre el oficio de la lluvia
Verás el horizonte abrirse y de pronto habrá acabado el
beso del espacio
Pero el miedo ya no existirá más y los cristales del cielo y del mar
Volarán por el viento con más fuerza que nosotros
Qué haré yo con el temblor de tu voz
Sonríe danzarina alrededor del único lustro que no caerá
Trampa del tiempo
Subiré los corazones de los hombres
Para una suprema lapidación
Mi hambre dará vueltas como un diamante demasiado tallado
Trenzará los cabellos de su hijo el fuego
Silencio y vida
Pero los nombres de los amantes se olvidarán
Como la adónica gota de sangre

En la luz enloquecida
Mañana engañarás a tu propia juventud
A tu gran juventud luciérnaga
Los ecos solos harán moldes de todos los lugares que existieron
Y en la infinita vegetación transparente
Te pasearás con la celeridad
Que se pide a los animales de los bosques
Acaso te desgranes entre mis despojos
Sin verlos lo mismo que uno se arroja sobre un arma fluctuante
Pero yo perteneceré al vacío semejante a los Peldaños
De una escalera cuyo movimiento se llama muy penoso
Para ti los perfumes desde entonces los perfumes prohibidos
Lo angélico
Bajo el musgo esponjoso y bajo tus pasos que no existen
Mis sueños serán vanos y formales como el rumor de los
párpados del agua en la sombra
Me introduciré en los tuyos para sondear la profundidad
de tus lágrimas
Mis llamadas te dejarán dulcemente vacilante
Y en el tren hecho de tortugas de hielo
No tendrás que tirar de la señal de alarma
Llegarás sola a esta playa perdida
Donde una estrella descenderá sobre tus equipajes de arena

CuNpLə de mi Lucha. 9/11/22

Un habitar más grande que la metrópolis

Madre
Tú me has hecho cómplice del tiempo:
Cargaste 9 meses y esperaste me alargase
Como una flor,
Como un árbol buscando el rayo de luz del cielo.

Madre
Tú me diste la visión del baile y
La calle
Donde gatitos desamparados huyen del desastre,
Has cobijado a tantas criaturas bajo tu pecho
Y sin embargo siempre tienes espacio para mí entre tus brazos.

Madre
Tú me has dado la palabra mamá y abuela,
Tú me diste mis manos zurdas, mis teclas bien mantenidas y afinadas
Con tu calor espero confortar al mundo entero de
Tanta falsedad y dolor que acecha
Tanta doctrina falsa y mal-llevada acabo
Toda incoherencia o inconsistencia que veo a veces en el espejo
Dentro de este mundo del que
Yo soy parte
No merece tanto amor que
Hay en tu cuerpo

Ma,dre
Solo dos sílabas para nombrarte
Pero mucho(s) texto(s) para agradecerte hacerme
Tan alejado de mi monte
Tan lejos de la orilla del mar


Te escribo líneas que espero sean dulces como todos los manantiales
Como el
Dulce de guayaba o guayabate
Como las
Plantas que tanto cuidas como a tus propias
Hermanas

Madre
Eres tan grande aunque frágil
Eres tan dulce aunque sueles ser severa
Tan risueña como solemne
Tan profana y sagrada
Tan completa como creciente
Como la luna hoy
Como la luna hoy

Lidice fue destruída por los oprimistas nazis el 10 de junio de 1942. Mataron como 300, 400 personas (¿quién es tan desalmado para redondear?) yo no sé el número con exactitud, no sé en qué confiar. Mataron a todo un pueblo, lo hicieron cenizas. Un puñado de corazones latiendo se volvieron un puñado de polvo quieto. Mi abuelo Juan decidió ponerle así a su hija más grande. A la primera hija de Victoria que sin duda no se opuso demasiado. Eso fue para ellos, y ha sido para todos a mi parecer: rebelde y libre, con ideales fuertes por la izquierda y autónomo (romántico), escéptica del régimen y lo preestablecido. Crítica, profunda y hermosa. La ciudad Checoslovaca cerca de algún camino de Praga un poco perdida pero humana. Habitantes con corazón y cerebro.

Real Onda(under) Me mística.

Lo he estado pensando y no quiero que me relacionen ni juzguen con nada más que mis propias palabras y movimientos, mis acciones.

Propongo a mis textos dentro de la corriente Real Onda (under) Memera (memística), conectada con el Real Visceralismo del que habla Roberto Bolaño en Los detectives salvajes, la Literatura de la Onda de la que José Agustín y Parmenides García Saldaña eran parte, así como la Memética como lo plantea Richard Dawkins en su libro El gen egoísta.

Influenciada de igual forma por el existencialismo de Hesse de Dostoievsky, el periodismo Gonzo de Hunter S. Thompson y los poetas Beatniks. Por los poetas malditos Baudelaire y Rimbaud, el Rock psicodélico de Frank Zappa, Jim Morrison, Pink Floyd, Carlos Santana, la electrónica en Daft Punk, Justice, Gorillaz, Renosaurio, por el Reggae de Zona Ganjah, de Modoro, por la música de Yann Tiersen, las películas de Luis Estrada, Vincent Gallo,  Almodovar, Luis Buñuel, Fernando Frías, por Carlos Fuentes y su maestro Octavio Paz, por Sócrates y su alumno Platón, por Quevedo, Thomas De Quincy, por Robert Louis Stevenson y leer a Arthur Conan Doyle, Goytortúa, Altamirano, Nicanor Parra, Sabines, Benedetti, Borges, Bioy Casares, Cortázar, David y su padre Efraín Huerta, por los Franciscos Aguilar arriba de mi vida y mi padre César, por mi abuelo Juan Vicente Larios, por mi madre Lidice y mi abuela Victoria, Elvira la que me acercó a la religión y Buda que me enseñó correctamente el budismo y Josema la hermenéutica y el hinduismo.

La sociedad de po(rr)etas muertos conformados por Chris Muerto, Maggy, Chachú, Frida y Max.

A todos mis maestros, maestras, padres, madres y hermanos en esta vida, ustedes me han influenciado en esta corriente que yo no he hecho más que nombrarla.