Ego

La verdad es que había cosas

Que no hacían un puto sentido

Y ahí estaba yo tratando de leer las instrucciones de un shampoo que ya no tenía nada

Y ahí estaba yo bebiendo agua de una botella de plastico con un lago fresco y cristalino en frente

Buscando la manera de meter tres zapatos en una caja naturalmente hecha para dos

Corrigiendo o dejando pasar los cinco dedos que se metieron en la tecla errónea

Y yo pensaba

Qué chingados importa

Si de cualquier forma nada sirve

El grano de arena

Las millones de palabras

Todos los idiomas

El mismo sol y

La misma luna

A la que todos miran con admiración y lloran y cantan

Y el suelo

El mismo suelo que compartimos

Me parece increíble los sueños sean tan distintos

E improbable la manera en que

Uno calla tantas cosas

Para encontrar un mejor lugar donde vomitarlas en conjunto

Nadie nunca me va a leer

Nadie nunca ha de hacerlo

Y pensar

Qué bueno está esto

Nadie ha de sentir el vacío en la noche que te deja llorando hasta la mañana como ya lo he hecho en repetidas ocasiones

Nadie mirará el mismo cielo

Con los mismos ojos

Y sin embargo

Nada nuevo sale bajo esta configuración de espacio tiempo

Todos siempre hemos de estar atados

A la vida y muerte

A la decepción

A la tristeza y al aborrecimiento

Todos siempre hemos de estar confusos en si seguir dando pasos o tomar la decisión difícil de detenernos

Y mirarnos al espejo parcialmente manchado

Escupir un poco en él y limpiarlo con la mano mojada

Todos hemos de ignorar las señales

Y estar seguros

Con las manos en el fuego de poder estar equivocados

Habremos estar tristes por no ser lo que no somos

Insatisfechos por no ser nadie más que nosotros mismos

Ya no sé que tan real sea todo esto

El sabor a carne me da asco y miedo

Sin embargo consumo la sangre de golpe

Como los golpes en el reloj que suenan tic-tac y se pronuncian a las avanzadas horas de la noche cuando mi corazón también con ritmo hace putum tutum putum tutum

Y yo digo que ya se callen ambos y descansen de este martirio

Y los tambores no dejan que uno respire en silencio

Uno siente en su pecho como le estorban las costillas como el peritoneo solo es una bolsa de walmart, como walmart es un asqueroso jode-mercados como

Los árboles son tan distintos y son todo lo mismo

Uno mira las nubes y las deja de ver después de un rato que ya se movieron y solo se renuevan por otras más, uno

Mira los pájaros, mira los peces

Y no los diferencía unos de otros, uno

Piensa que todas las banderas son solo pedazos de tela mal pintadas,

Como los montes, las crestas, los relieves

Como las más grandes hazañas no son distintas a las venideras, y las derrotas no son nada más que otra parte de la misma engrandecida y falsa historia.

Uno sabe

Que las paredes y puentes y bigas y todos los sentires podrían reducirse por consenso a solo unos cuantos

Y que los puntos que forman las imagenes al ser separados unos de otros son indiferenciables

Uno sabe y piensa y dice que

Todo es lo mismo siempre

Todo se repite constantemente hasta que nos demos cuenta que

Los agujeros que tiene el mundo son tan solo ventanas

Que los pozos son elevadores y que las escaleras son trampolines

Uno sabe

Y está seguro de que uno no puede decir tantas cosas

Que nadie lo entenderá por completo y toma el riesgo

Uno decide abrir la boca o las manos o la mente y quedar como un iluso pendejo, uno

Espera en silencio la hora en que el sol vuelve al día y todo se vuelve menos oscuro y decide darse cuenta

Que el cielo toma los mismos colores del día anterior y el anterior a éste y que el cielo tendrá que verse igual cuando la luz se extinga y algo presiona el pecho como asfixiando a uno,

Uno mira sus manos tan tristes y solas aún con el par,

Uno entiende sus imperfecciones

Sabe de los ojos que lo miran y lo desconocen

De la luz que se extingue al fondo de una hoguera

Y las brazas se proclaman indefensas ante el vasto universo donde las chispas se disipan en el recorrido hacia las alturas

Y se convierten en estrellas.

Publicado por Daemon S. Viatorem

Aficionado de la música, el baile y los viajes espirituales. Estudiante de Escritura Creativa por la UdG. Porretas Muertos. [Viajero Demoníaco] Forastero

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